Как стали малы тиражи, Как наши жизни измельчали, Покрылись пылью стеллажи, На души сумерки упали. Почти забылось слово "дух", Тоска об идеальном...
Всё больше говорится вслух О чём-то... генитальном...
Иногда меня шарахнет...
Голова моя бедова...
Женщина и поэт.