Как стали малы тиражи, Как наши жизни измельчали, Покрылись пылью стеллажи, На души сумерки упали. Почти забылось слово "дух", Тоска об идеальном...
Всё больше говорится вслух О чём-то... генитальном...
Я не архангел Михаил...
Зачем же душу так уродуя...
Я тебя схороню, схороню...