Как стали малы тиражи,
Как наши жизни измельчали,
Покрылись пылью стеллажи,
На души сумерки упали.
Почти забылось слово "дух",
Тоска об идеальном...
Всё больше говорится вслух
О чём-то... генитальном...
Другие произведения автора:
" Иди ко мне...". В Лондоне.
Всё равно: среда, четверг...
Гор золотых я не сулил...
Это произведение понравилось: