«Как на Невском проспекте у
бара,
Мент угрюмо свой пост охранял…»,-
Летним вечером пела гитара,
А я слушал ее и молчал.
А я слушал и сердце щемило,
Я слова вспоминал, наугад,-
Эта песня меня уносила
Далеко-далеко в листопад.
Я такую же слышал мальчишкой,
Пел ее дядя Жора – моряк
Во дворе, где в битки и
картишки
Баловались ватаги ребят.
Как он пел! как гитара
звучала!-
Каждой нотой и словом,
навзрыд,
И ему коммуналка прощала
Море сплетен и женских
обид.
Он носил брюки клеш и
тельняшку,
Хоть нигде никогда не служил,
И соседку, красавицу Дашку,
Больше жизни на свете любил.
Он вносил элементы контраста,
И красиво умел погулять.
Но бывал на свободе нечасто,
А, вернувшись, мечтал «завязать».
В его песнях свобода кричала,
Будто он надышаться не мог;
Он как парус, вдали от
причала,
Но опять приезжал «воронок»...
Дом снесли, стали взрослыми
клены,
И под ними никто не поет.
Нас вселили в другие районы,
Только память все там же
живет...
Другие произведения автора:
Зачем любить...
Когда земля уходит из-под ног...
Ах, как черемуха цвела...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
