Я открываю пустую страницу-
Белый листок с чистотой непорочной;
Мысли, сплетаясь, бегут вереницей,
Молча ведя разговор полуночный.
Память рисует далекое детство:
В синей реке ребятишек макушки,
Девочка, жившая по-соседству,
Рыжим дразнившая за веснушки.
Дождик грибной, пузыристые лужи,
Радуга лентою над лесами,
Мостик над речкой еще не разрушен-
В детство дорога, забытая нами...
Только уж, осени рыжая грива
Жмется к земле, накрывая поляны.
Годы бегут впереди торопливо,
Нам оставляя душевные раны.
Пусть и вплетается грусть между строчек,
Лодка надежды стоит у причала;
В жизни немало поставлено точек,
Только ведь точка – чего-то начало…
Другие произведения автора:
Грешный апрель...
Возвращение к началу...
За незримую границу...
Это произведение понравилось: