Из местной церквушки затертый святоша
Намедни читал мне слепую мораль:
О том, что бездушный я, словно калоша,
О том, что я - подлая, низкая тварь.
Но вечером умер святоша от рака,
И шел катафалк, неприкаян и сир...
А я вот живу, как больная собака,
И черт бы побрал этот гребаный мир!
Другие произведения автора:
Кунсткамера
Общественный транспорт
Слушая "Nightwish"
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
