Исповеди. Осенний монолог

19 октября 2012 — Джон Ричардс
article84406.jpg

Стихла боль, значит, вечер прилёг на краю

Пожелтевшего сада, печального пепла

Облаков зачерпнув в ледяную ладью,

И налившись полынью луны безответной.

 

Стихла мысль – это смерть, или что-то вдали,

Как пылинка в глазу, дарит слёзы разлуке,

Словно свет неземной, словно те корабли,

Что рукой горизонта касались, и руки

 

Обожгли вечной ночью и сумраком звёзд,

А у ночи есть имя, ей имя – прощанье,

А в прощанье – прощенье, безмолвие слёз, 

Нежный опыт любви обронённый случайно.

 

Стихла боль, значит, сердце свой оборот

Совершило окрест  пожелтевшего сада,

Тень крылом журавлиным взмахнула, полёт

Подытожив рисунком на влажной бумаге.

 

Стихла мысль – это грань, иль безбрежная тьма,

Как души мёртвый лист, в чернозёме убогом,

Словно я здесь один, и лишь свет у окна,

Тусклый свет неземной осветивший дорогу.

 

Лёд зрачка, как светляк в тишине, привкус сна,

Ночь даёт обещанья, их утро подвинет,

Взгляд рассеется ветром, как свет у окна,

У окна, застеклённого лунной полынью.

 

Стихла ночь, стихла боль, стихла мысль и стихи,

Все наброски, и все отголоски былого,

Мне разлука с лихвой отпустила грехи,

Чтоб молчание стало весомее слова.

 

© «Стихи и Проза России»
Рег.№ 0084406 от 19 октября 2012 в 21:34


Другие произведения автора:

“Пью кофе, смотрю на снег…”

Пропеть волны

Церера

Это произведение понравилось:
Рейтинг: +2Голосов: 2523 просмотра

Нет комментариев. Ваш будет первым!