Вбито, приляпано к серенькой плитке,
Листья кленовые будто узор.
Соткою я прибиваю к калитке,
Сада осеннего ржавый запор.
Будем прощаться? К чему откровения.
Будем грустить? Я слюнявчик не взял.
Осень печальная просит прощенья,
Спрячу гербарий меж банок в подвал!
Вот оно время. За душу хватает,
Только железный, пропустит сезон.
Тихо. Калитка прибита не лает,
Главное я не забыл крупный зонт.
Можно укрыться вдвоём, томно вспомнить,
Каждое действо, осенних минут.
Нужно! Меня не завесили с ломом,
Будем творить! Наши вирши нас ждут!
Другие произведения автора:
К столетию Комсомола
День двадцать седьмой (Любимая и строка)
День 64 (Подъезд)