Протёрли мне череп вертлявые мысли,
Сердечко стучит в такт вагонным колёсам.
Хотел, чтоб стихи отлежались — прокисли,
А вместо ответов нагнулись вопросы.
А небо ночное — желток в сковородке.
Я грешен и слаб, беззащитен, как овощ.
Но гладит себя добрый врач по бородке:
Наверное, едет — не скорая помощь.
Планета скрипит на оси, как на шиле.
Господь в меня верит, я — только пытаюсь.
В скорлупах асфальта рождались и жили…
Спаси! Помоги! — непременно покаюсь!
Манил терпкий запах бесплатного сыра,
А время как будто бы с цепи срывалось.
Глубокие норы и чёрные дыры
Всосали меня — ничего не осталось…
Другие произведения автора:
В.В.Путину
О сказанных словах
Это просто года
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
