Черёмуха.

 Рукой раздвинув мокрые кусты 
 Черёмухи, цветущей в тихой рани,- 
 Я увидал унылые кресты, 
 Поникшие в редеющем тумане. 

 А утром тихо на погосте том, 
 С осевшими от времени могилами. 
 Зов памяти за каждым бугорком 
 Мне слышен звонами тоскливыми. 

 Уж сколько лет промчалось с той поры, 
 Когда впервые здесь споткнулось время? 
 Давно угасли в тАинстве миры, 
 Людей покинувших земное бремя. 

 Я в дни, когда черёмуха цветёт,- 
 Смотрю на жизнь, как из другого мира: 
 И вновь, и вновь неведомый поток 
 Несёт меня, где боязно и сыро... 

 Я здесь в гостях. В Пасхальный час, 
 Пришёл проведать, молча поминая, 
 Кого не будет больше среди нас... 
 Я здесь слезу печали не скрываю.

Другие произведения автора:

Апрель.

Прости...

Друзям з РУХу.