Блудный сын

Чтоб порушеной веры частицы собрать,
Надо души омыть у истоков.
Может, Небо решится Мессию нам дать ?
Уже тошно от лживых пророков.

Не прочесть ничего в их глазницах пустых,
В рясах выглядят будто бродяги.
А в углу, где должны висеть Лики Святых,
До сих пор кумачёвые стяги.

Блудный сын твой, Россия, печётся о том,
Чтобы купол не стал снова вышкой.
Я всю жизнь, на груди, с православным крестом,
Только вера страдает отдышкой.

Ей никак не дают полной грудью вздохнуть,
Хоть   пытается  сбросить  оковы.
Но пройти вместе с ней предначертанный путь,
Оказались не все мы готовы.

Может, Небо решится Мессию нам дать,
Уже тошно от лживых пророков.
Чтоб порушеной веры частицы собрать, -
Надо души омыть у истоков !