И правит балом
Сатана.
И силы нет
сопротивляться.
Рука его так холодна…
Красивые сжимают
пальцы
Соцветие порока душ –
Его заветренного
плена,
Букет из тел, воткнутый
в чушь,
Венчает их недобрый
гений.
Кровавой тьмой
затемнено
Их одичавшее
сознанье,
Зрачок их смотрит на
пятно
С упорством алчного
тщеславья,
Пытаясь разглядеть в
нем то,
Что глазу порченному
верно,
Сливая чувства в
решето,
И предавая вновь трехмерность…
Играет скрипка стон
души,
Насквозь пронзая
пламень ада.
Никто на бале не
спешит,
Никто не жаждет в
жизнь возврата,
И это знает Сатана,
Вдыхающий из уст их
морок,
Его ласкает пятерня
За тенью света жалкий
шорох
Безгласной совести людской,
Неприхотливого начала…
Какой-то тяжкою
тоской
Пропитан зал красивый
бала.
Лукавый взгляд и
льстивый слог,
И скользкий пол для
оправданья…
Покорный люд у его
ног,
И их за взгляд его
лобзанья.
Нет, недоволен видом он
–
Страх, обожанье, раболепство…
Ему противен жалкий стон,
Оставленный ему в наследство.
И ту толпу послушных чад,
Готовых вырвать своё сердце,
Под скрипки плач уводит
в ад,
И закрывает в бездну дверцы…
И правит балом Сатана.
И силы нет сопротивляться…
04.03.17г
Другие произведения автора:
Морозный денёк
Душа моя вечерняя…
Солнечный росток
Новые
Меню
