Аристокл

Души крыло, как музыка, но в ней корпит и плоти скоротечность,

капризами хамелеона-ветра. Мной дышит стен холодный свет,

материи небытиё, подвижный образ вечности

на зубчатых колёсиках часов, страсть к женщине – желание бессмертья.

Я раб свободы; вожделенье – пол души;  взгляд капает свинцом,

в идеях воплощая бытиё вещей; и этот город медно-бледный,

из кристаллических решёток новостроек – он словно мёртв, но он живое существо –

он плотски слепнув – прозревал, что до рожденья знал идею смерти.

Снег, блеском перетянутой струны, в открытом море красоты –

как бодрствующих сон, учитель, что так щедро молчалив, и так искусен.

Затерянный во льдах январь скользнёт календарём; сметёт седым дождём следы

невинно-мудро – и эта речь, речь истины, проста, до безрассудства.

Под зимним черепашьим фонарём, в пещере чёрной, опытом случайным,

отбрасывая опыта объём, забрезжит тень пернатая украдкой –

души крыло, в ней музыки печать дневным лучом, точно печаль,

согласно жребию Дельфийского оракула.

Другие произведения автора:

Энтузиаст

Пейзаж

Букварель

Это произведение понравилось:

Сергей Филиппов

ди ди