Мы знаем, как правильно и что истинно, но всё-равно живём кривдой...
Утюжит грех замызганные шторы.
Забыта чистота, забиты поры
Содомскими идеями утех.
Рябит в глазах от мысленных прорех,
Улыбок лживых, за спиной кинжалов,
Особ далёких от оригинала,
И пестроты петушьего пера.
Тяжёлое похмелье ждёт с утра,
Отягощённое беспамятством былого.
И в прихоти нелепого покрова
Страдают души, осуждённые на жизнь.
А за туманом будней - миражи
Влекут несуществующим покоем.
Жизнь измеряет прожитое боем
Часов и степенью рождённых чувств.
Но подвигов сосуд, порывов пуст,
И значит снова будет кнут и больно,
Что нет Любви, стремящейся на волю...
21.10.22г
Другие произведения автора:
Бегала серая мышка по полю…
Первый день весны
Зависимое подчинение сущего
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
