Жизнь, как шершавая доска,
В глазах усталость.
Порой накатится тоска:
А что осталось?!
Последний лист в пустом саду
На землю сброшен,
И на пожухлую траву
Легла пороша.
Надежда бродит у крыльца
В плену тревоги;
Никто не знает до конца
Своей дороги.
То, что казалось далеко,
Вдруг стало ближе,
И тень бегущих облаков
Нам лица лижет.
Когда иссякнут все слова,
Что лечат раны,
То будет просто наплевать
На все изъяны… Другие произведения автора:
Я пью уже который дождь...
Я душевную боль заливаю вином...
В белом инее сережки...
Новые
Меню
