Папаша
Дювалье, тонтон-макуты,
Бутылка
старого и доброго вина,
Как дивны
помешательства минуты!
Я выпил… и
теперь мне не до сна.
Мир пеленой
покрыт, перед глазами,
И обротни с
оружием в руках,
Ржут, прыгают
и говорят стихами,
Я восхищаюсь,
аплодирую впотьмах.
Так радостно,
попал, вдруг, на Гаити,
Вокруг
совершают вуду ритуал,
Из жертвы
хлещет кровь… натурализм, простите…
Проткнуть
пытаюсь куклу… не попал.
Виденья
яростны, гроза, сверканье молний,
Старуха
грязная колдует над питьем,
Напиток
булькает, стакан наполнен,
Осталось
выпить… дальше все путем.
Враги проходят
предо мной чредою,
Вот модератор,
бледен и смешон,
Администраторы
с поникшей головою,
Вопрос их
скоро будет мной решен.
Ах,
сочинительство - прекрасная наука.
Что боги,
президенты, короли?
Пишу, о чем
хочу. Пропала скука.
Для слов и
пуль одна команда: «Пли!»
Луна кругла,
что блин на сковородке,
На небе фейерверки,
звездопад,
В кустах
слышны кузнечики-трещотки,
Я подпеваю
явно невпопад.
Хотите знать,
где мы? Куда попали?
Здесь сторожем
ночным служу.
Порою
философствую ночами,
Пишу стихи,
добро… не сторожу.
Лихие люди
знают это место,
Туда их не
затащишь и силком,
Нет,
побеседовать со мною интересно,
Но труд постыл
становится потом.
Уходит
темнота, а с ней виденья,
Стакан
последний салютует им,
В волне морской
плещусь я с упоеньем,
Приятно
чувствовать, что жизнью любим.
Другие произведения автора:
О чем не говорят с мужчиной
СКАЗ О ХАНЕ БЫТЫЕ
ЯЩИК ДЛЯ РЕБЕНКА.
Новые
Меню
