Мои стишки как пирожки на блюде,
И если муза пришла, значит, все ровно будет…
Как с вертолета, прицельными, гильзы рассыпая,
Мысль упрямую держу, ничуть не отпуская.
По рации картечью эфир стирая,
Иду кустами напролом, шагов не сокращая.
Не буду врать о том, что в критике я не нуждаюсь…
И от прочтений ваших, надолго заряжаюсь...
Другие произведения автора:
В конечном счете
Люциферу
И пусть в меня плюются меломаны
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
