Где был я, что делал, родись до Великой?
Солдатом конечно. В едином строю.
Одним из растерянной массы безликой -
Бежавшей, стрелявшей, упавшей в бою
На чёрном закате. А может – рассвете.
В окопе. По пояс в холодной воде.
Но с главной мечтой - о безоблачном лете
И масляно-жирной, живой борозде.
Я немногословен, пиши – рядовым был.
Боялся, как все, и, как все, наступал.
Надеюсь - нескоро, но всё-таки «выбыл»
С известной трактовкой: «Без вести пропал»,
Как многие те, что до сих «неизвестны»,
Покоятся в кровью пропахшей земле -
Все многия лета!
Все многие вёсны!
Все славные годы.
В неведомой мгле...
А может, я шел через Краков и Прагу
И руку на Эльбе Америке жал,
Махрой угощал, не скупясь на бумагу,
Кривился от «Виски», но марку держал!
Встречали ...А может быть, некому было
По должному встретить седого бойца:
На фронте обоих сынишек убило,
Ни мамки, ни жинки, ни даже – крыльца.
Как мне рассказать, донести до мальчишки
Расписанном в чёрные, злые кресты,
Что весь этот АД был не сказкой из книжки,
А кровью залитые злые версты.
Хотел бы сказать, да слова застревают
От взгляда бухих узколобых юнцов –
Им круто под кайфом, их дико стремает
Бесхитростный блеф беспринципных дельцов.
Другие произведения автора:
И БЫЛО СЛОВО НА СТЕКЛЕ
Я УТОПАЮ В ТЕБЕ
* * * (6)
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
