Вот горит желание, писательский зуд не дает поспать
ещё два-три утренних безмятежных часа. Это желание заставляет встать, одеть
тёплый халат, сварить чашку крепкого кофе…и за компьютер…которому выскажешь все
мысли, что посетили тебя задолго до рассвета.
И пошла разматываться нить воспоминаний.
Простых житейских воспоминаний, как например ходила
одна, или с кем-то по грибы.
Это же целый роман можно написать. Выберешь в
преддверии осени денёк- два свободный от работы, оденешься соответственно лесу,
тепло и не броско, повяжешь голову низко, по самые глаза старым платком, обутки
разношенные на ноги, кусок хлеба, свежий огурец, пару яичек завернёшь в старую
газету…и вперёд, в царство леса.
Лес ждёт тебя, манит к себе невидимой силой, обещает
неведомое.
Каждый раз он разный, и по погоде, и по дороге, и по
местам, где ещё не хожено.
Входишь в лес, как в храм. С каким-то трепетом в
груди, как на назначенное свидание.
-С кем свидание?
Неизвестно…но в предвкушении чего-то чудесного, до
конца непонятного, и…немного страшноватого.
-Хотя кого бояться?
Вон она
деревня, совсем близко…попутчицы (если они есть) давно упороли вперёд в
надежде, на то, что больше наберут этих самых грибов. Да и Бог с ними, с
подружками. Кличут друг друга по первости…потом стихают, изредка только кто-то
голос подаст…здесь мол я. Нечего базлать по лесу, он тишину любит в эту пору.
Не весна тебе…осенью плоды надо соком полнить, молодые
всходы беречь…те же грузди ростить.
Да мало ли в лесу работы и забот всяческих. Вот бы ещё
люди не мешали. Не рвали да не ломали, не выпиливали и не вырубали…
-Да чё об этом говорить?
Сто раз
говорено, а как возили наш лес за границу, так и возят. Да про эту беду кричать
криком надо. Вот слышно, прижимать стали этих умельцев. Давно пора!
А я-то про грузди…
Войдёшь в лес и
глаза в землю…и уже ничего не видишь кроме бугорочка под листьями, или же под
мхом. Там они, родные, прячутся, стеснительные…ишь ты!
Мало ли что знаешь, а поискать требуется. Даром-то
только кошки скребутся, комар пищит…и то со смыслом. Без смысла ни одна тварь
не живёт.
А тут дело великое…по огромному лесу маленькие
грибочки искать. Ладно, которые по верх травы растут. Срезай сколь хочешь…и
обабки, и лисички, и даже белые…не вопрос.
А как нападёшь на эти самые бугорочки, склоняешься
пониже да тихонько, чтобы не поломать раскрываешь укрытие, где они прячутся,
оббираешь лишний мусор, срезаешь …а сердце замирает от радости и нежности к
этим прекрасным созданиям.
Полыхнёт на тебя запах, до боли родной, запах земли и
свежести, прелых листьев, гнилых корешков!
Возьмёшь в руки это чудо природы, с его изящным
изгибом крепкого белого тела, с его неземной красоты бахромой по краю юбочки…а
там, дальше, в рядке ещё один, и ещё…и время исчезает, и душа полнится покоем и
жадной радостью от одного вида этого богатства.
И снова высмотришь рядок, и снова на коленях уже,
нащупываешь желанный бугорок, осторожно, как на минном поле, чтобы не сломать,
вытаскиваешь груздок, без надобности любовно охорашиваешь его, касаешься
нежнейшей бахромы словно гладишь по головке ребёнка с его пухом на голове.
А там дальше сидит огромный груздище, старый, как сыч
хмурый…а как же?
-Кто это посмел побеспокоить его величество?
Старый, но крепкий, как мужик в пятьдесят лет. Бахромы
на юбочке нет, не дитя тебе малое, зато нога…ого-го! Родитель!
-Это кто тут родитель?
-А я вот тебя срежу, да посмотрю, на что ты годен?
Срезаешь, а он белый-белый, только края уже не загнуты
вниз и бахромки нет.
Да и желтеть с
краёв начал. А червоточин нет.
Ничего…пригодиться!
Как и время проскочит, не заметишь. Полна корзина.
Разогнёшься, волосы заправишь под косынку, пожуёшь свой припас…и такой вкусный кусок
хлеба покажется. Кинешь в рот пригоршонку ягод с поляны…и домой к детям. Ради них эти походы.
Нюансов в грибном деле множество. У каждого свой окрас.
А у меня поход по грибы… как песня спетая!
Велики дела твои, Господи!
Другие произведения автора:
Не уходи.
год барана и овечки.
Кто родится?
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
Прочитала с удовольствием - ты мастер слова!!! Как будто сама в лесу побывала...
