Я стихи распускаю и мерно мотаю в клубочки.
Нити слов между пальцев скользят и скользят...как вода...
Я стихи распускаю от буквы заглавной до точки.
Я хочу, чтоб от них не осталось совсем ни следа...
Я стихи распускаю, которые ярким узором
Украшали твои беспробудные серые дни,
И которые ты позабыл бы, я знаю, не скоро.
Я стихи распускаю. Нужны ли кому-то они?...
Уж не жду никого, на часы не гляжу поминутно.
Не кричу, не рыдаю и не предаюсь я нытью.
Я стихи распускаю и кажется мне, что попутно
Со стихами на нитки я жизнь распускаю свою....
Я
Но в прихожей звонок отзовётся нежданною встречей,
И в корзинку из рук всё вязанье повалится вдруг.
Подожди расплетать - жизнь не кончена, это не вечер.
Это пауза в том, что судьбою зовётся, мой друг.
Всё бывает и дождь от обиды случайной белеет
И становится снегом, и нет его в мире белей.
Надо лишь подождать, ожидание душу согреет.
Это я позвонил, открывай и встречай поскорей.
Петроля:
Я стою у двери и, мне кажется, сердцебиенье
Сквозь преграду железную выдаст меня с головой.
А из "кружев" осталось то первое стихотворенье,
Что, шутя, мы когда-то "сплели" в прошлой жизни с тобой.
Я
Так открой и впусти, может, что-то я в доме налажу
И смету с подоконника первый не стаявший снег.
Мы с тобой разберём принесённую новую пряжу,
И секундная стрелка замедлит во времени бег.
Будем вместе сидеть и в молчании музыку слушать.
Позабудем на время мечты и былые грехи.
И тогда ты засмотришься в настежь раскрытую душу,
Пока речитативом тебе я читаю стихи.
Петроля;
А потом невзначай с сожалением вспомнишь про поезд.
Скажешь мне, что торопишься - куплен обратный билет.
И стихи станут прозой. Нет... эта печальная повесть
Не начавшись закончится в горьком дыму сигарет.
Я с досадой сожму в кулаке опустевшую пачку,
Будто ею спасала себя от желанья открыть
Эту дверь. Неужели не слышишь? Я, кажется, плачу...
Ну не мучай звонок....уходи...новой сказке не быть...
Я
Что сказать? Вроде ехал с открытой душою...
И стоял у дверей в ожидании встречи, но вот,
Понимаю, что двери мне здесь никогда не откроют.
Понимаю, когда мне дают от ворот поворот.
Мне уже простучали ряд дыр на обратном билете,
Ты в ближайший киоск, чтоб пополнить запас сигарет.
Где то в урне лежит мой не принятый жалкий букетик,
Всё бывает, прощай... ничего в том особого нет...
Петроля:
Все бывает...проходит, но мимо, увы. Как ни странно
Я с тех пор не курю - оправдания трусости нет.
У киоска, где я сигареты брала постоянно,
Кто-то выбросил в урну жестоко прекрасный букет....
Я
Гаснет свет и в купе заползает непрошеный вечер,
И зелёною лентой посадки летят за окном.
Я не буду терзаться об этой несбывшейся встрече
И когда это было...Вчера? Прошлым летом?....Давно.
Петроля:
Сколько раз представляла тебя я под дверью с букетом...
Да...народная мудрость права. Буду верить ей впредь.
Лучше все-таки сделать, потом сожалея об этом,
Чем не сделать и жизни остаток о том сожалеть.... Другие произведения автора:
Почти полёт
Хрустальный мир 1
пурга
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
