Душа болит с годами больше:
грехи теснят- вот-вот умру,
но жить-то с ними ещё горше
я от себя –то не уйду.

Добра такого выше крыши,
куда не взглянешь грех-беда,
да множатся они, как мыши,
куда же я, они - туда.

Вот потому не вижу Лика,
к Кресту дойти я не могу,
царит в душе неразбериха,
не пожелаю и врагу.

Стенаю.., руки, ноги терпнут...
Душа молчит - ждет перемен,
и вот откуда-то там сверху
невиданный пролился свет…

Пролился с ним дождь благодатный: