***
Я открыл записную книжку,
Пробежался по ней до конца,
Вспомнил друга – юнца-мальчишку
И товарища-погранца.
Вспомнил тех, с кем служил в милиции,
С кем сплотился в единый кулак.
Предо мною их милые лица,
И забыть мне их просто никак…
Вспомнил девочек – наших подружек,
Ныне женщин преклонных лет.
Мы все также по-прежнему дружим,
Хоть утерян кого-то след.
Что осталось от тех, кто записан
На желтеющих старых листах,
Не писавших мне долго писем
И живущих в разных местах?
Кто уехал в Сибирь, кто на север,
Запад, юг… И в столице друзья,
Но остались все верными вере.
Верят в дружбу – иначе нельзя.
Кто-то жив. Коих нет уж меж нами.
Только в памяти нашей они
Прогорели большими кострами,
И потухли… живые огни.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
На страницах тех жёлтых и старых
Память яркая прожитых лет,
Но в глазах её синих и карих
Грусть с тоскою оставили след.
Другие произведения автора:
Ну что, намотала сопли
Подари мне себя на праздник
Не знаю, как мне подступиться
Новые
Меню
