Суррогадам

В поэты лезут все, кому не лень,
Однако многим нечем похвалиться –
Нет совести, с мозгами набекрень
Озлобленные рожи, а не лица.

Тщеславие, гордыня, гнев и спесь,
Наветы, оскорбления и месть –
Гремучая их душ бесчестных смесь,
Которую скрывают ложь и лесть.

За приторностью чувственных стихов
Скрывается самовлюблённый гад,
Что воспевает множество грехов
И преподносит в виде рая ад.

Сиреной песни сладкие поёт,
Народу чтоб побольше заманить,
И свысока на публику плюёт,
Когда начнёт себя великим мнить.

Безжалостен, коварен, глух и слеп
Лишь для себя такой урод живёт,
А храм его души – холодный склеп,
В котором он любовь на части рвёт.

Шипит клубок эстетствующих змей
И жалит беспощадно, только тронь.
Касаться гениальных строк не смей –
Вмиг аромат их сменит хамства вонь…

Поэзия, как призрачный мираж,
В пустыне бездуховности земной –
Иллюзия, обман, враньё, кураж,
И бездна страсти для души больной.

Забыты времена, когда Поэт
Был вестник божий – Истины пророк,
Осталась только рифма – силуэт,
В котором сущность подменил порок.

24.04.2012 

Другие произведения автора:

Узник замка Я

Самописцам

Полёт. 7. Эпилог (01-03.2010)