Рука отстаёт от фантазий слегка: Одеты придворные дамы в шелка, Младая царевна грустит у окна, А принца всё нет. Ох уж эта война! Ночь тает. Рисую я мыслью рассвет, Тенями играю, средь них — силуэт, Искрятся доспехи. Принц шпорит коня. Конечно, в мечтах он похож на меня!