В солнечном сплетеньи перелом.
Как ножом сверкающим по хлебу,
Самолет размазывает небо,
По земле серебряным крылом.
Через «не хочу», едва дыша,
Улечу, держа грудную клетку,
Бережно, как сломанную ветку,
Где еще не сломана душа,
На забытый Богом край земли,
С гипсовыми, снежными полями.
Там потомки Кая в грудь вставляют
Лунные протезы нелюбви.
Говорят, что те, кто там бывал,
Больше не глядят на самолеты,
Подключив режим автопилота,
Поломав души своей штурвал,
Бродят не спеша, по - одному,
Каждый в металлическом корсете,
И живут, как будто тянут сети,
И не умирают. Как чалму
Небо носят. В сердце носят тень,
Осень на плечах, печаль на шее.
Утром забиваются в траншеи,
Чтобы пережить пришедший день.
И живут на выброс, на износ,
Под откос, пускаясь поездами…
Падая нелетными годами,
С насыпи любви в анабиоз.
Тьфу, тьфу, тьфу. В заначке был пистон…
К черту переломы и корсеты.
Налетай! Катаю без билетов!
Полетим сегодня под мостом.
Другие произведения автора:
Жива еще
В словах
Она сегодня
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
