Фран­цуз­ская бал­ла­да по Вий­ону

Ус­тал... Не во­лочу поч­ти что ног.
До­коле мне тер­петь все эти взгля­ды?
Поч­ти го­тов вон­зить в се­бя кли­нок.
Пре­датель­ством моя ду­ша зак­ля­та,
По­рывы сер­дца слом­ле­ны, из­мя­ты,
Из ть­мы глу­бин на во­лю рвёт­ся всхлип.
Есть смысл про­щать, но не про­сить по­щады.
И пел бы я, но го­лос мой ох­рип.

Прос­тить? За что? За то, что оди­нок?
За то, что звёз­ды не лег­ли в Пле­яды?
Что мыс­ли мра­ком спле­тены в ве­нок?
От­равлен не­допо­ниманья ядом.
Кли­куши пусть по­ют над мной об­ря­ды,
Чи­тая воп­лем древ­ний ма­нус­крипт.
Ос­та­нут­ся пусть ду­мы мои свя­ты,
Их пел бы я, но го­лос мой ох­рип.

По­щады нет. Мой шей­ный поз­во­нок
Ед­ва ли сдер­жит ис­пы­танье адом.
Бро­жу по ка­зема­ту, как чел­нок,
Что ук­ра­ша­ет вы­шив­кой на­ряды,
Ко­торые, как сер­дце, бу­дут смя­ты,
Ког­да ум­рёт по­эт, та­лант по­гиб.
И за­рыда­ют от тос­ки на­яды.
Им пел бы я, но го­лос мой ох­рип.

Мой друг! По­куда жи­вы душ за­ряды,
Смяг­чи судь­бы уны­лой пе­региб:
Пош­ли по­кой, учас­тия и мя­ты.
Ах, пел бы я, но го­лос мой ох­рип.