Навряд ли буду Дон Кихотом,
Да и в округе мельниц нет.
Теряю силы год за годом,
Всё ближе жизненный кювет.
Сражаться, с кем-то,
неохота,
Одень доспехи, не
поймут.
Смешить кого-то, нет
расчёта,
Ещё вдогон бока
намнут.
Ленивей сделался с годами,
Всё больше радует покой.
В ком силы есть, воюйте сами,
Напрасно звать меня с собой.
Жизнь пролетает
мимоходом,
Пора поплакаться в
жилет.
Навряд ли буду Дон
Кихотом,
И по соседству
мельниц нет…
Другие произведения автора:
Дочитана последняя страница
Видно мало в ней огня
Если когда - то устану