Где же были забыты
дороги?
В одиночестве строки
плывут:
то обходят крутые пороги,
то желания в заводи ждут.
Занимают причины
пространство,
забавляясь над глубиной.
Не хотят они здесь
постоянства,
отпуская, кричат мне: «Постой!».
Серый волк, как случайный
прохожий.
Утро в городе – сонный парад.
Строки старые, пути не
хожены –
Дон Кихот без картонных
лат.
Что дороги? Так, пыльное
братство,
погружаются в млечный
путь.
Разобраться в себе бы без
пьянства,
в мир заветный с улыбкой шагнуть.
Другие произведения автора:
Кто рожден...
Как собаки.
Пьяная девица
Это произведение понравилось: