Отступает ноябрь
за туманом из серого цвета;
И вот-вот заскулит и запляшет
метель за окном…
Дорогая моя!
Ты – моё непрошедшее Лето!
Как же ты хороша
в этом скромном убранстве своём!
Мы с тобой неразлучны,
как парус и синие дали:
Дует ветер попутный
и нет ещё дна под килЁм!
Не беда, что глаза
от тумана немного устали –
мы растопим камин и,
как прежде, тихонько споём….
И стихии огня,
струн дрожащих, воскресших мелодий –
Уведут нас туда,
где ни времени нет, ни потерь;
Где кружится сирень
вместо снега при всякой погоде…
Только нужно найти
ту одну незакрытую дверь!
Отступает ноябрь
за туманом из серого цвета;
То ли день, то ли вечер
улёгся в саду за окном…
Дорогая моя!
Ты – моё непрошедшее Лето!
Как же ты хороша
в этом скромном убранстве своём!
Другие произведения автора:
Всё прекрасное - с шипами...
Плеядеанские Ключи...
Две беды России...
Это произведение понравилось: