Когда стряхнётся пыль лихих дорог,
Присядет Ангел, тяжело вздыхая,
А рядом с ним, если позволит Бог,
Моя душа, босая и нагая.
Не будет больше к суете причин,
Настанет мирный, безмятежный вечер,
Но мимо прошагает строй мужчин,
Цепочкой длинной, уходящих в вечность.
Я вдруг пойму, тут лучше помолчать,
Не время для речей высокопарных,
Что поздно их молить, не покидать
Нас выживших и вечно благодарных.
Лишь боль в сердцах осталась на лета,
Да в рамочках награды и портреты
И плачущий от горя сирота,
Не находящий нужные ответы.
В лице его отцовские штрихи,
Отточенные обликом печали.
Он никогда не сможет стать плохим,
Святые его нимбом увенчали.
Мне старому пора шагать им в след,
За строем сыновей, идущих к Богу,
Но сверху глас: «На свете много бед».
- Вставай, Хранитель, нам опять в дорогу.
Игорь Болотов Другие произведения автора:
Киевский парад
Страницы бытия
Ехал чукча по шоссе
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
