Дорога

В обратное дороги, знаю,  нет

Есть вспять пути,  то  смысла  ломка.

Не жди  на западе рассвет,

И зря расстелена   себе   соломка.

Вперед у времени лишь скорый  бег,

Пусть даже стрелки циферблата встали.

Все сдует ураганном лет навек

И тех, кто выкован из листьев  стали.

Фатально все - напрасен адский  труд,

Потуги лживые, судьбу меняя.

И не найти подсказки в тоннах руд

Всю  истину лопатою капая.

Не верю предсказателям судьбы.

У солнца зодиак один и тот же.

Верстаю полосатые столбы

Наш путь по дням до траурного ложа.

Печально? Неизбежность? Всуе Лет.

Побег напрасен из горнила   жизни:

Как ни крути, но смертен человек…

И в радости своей и укоризне.

Но радость суть  теченье быстрых дней,

И в белизне зимы, в цветенье мая…

В игре улыбок добрых и теней,

И в том, что буде там чего не знаем.

Звенеть, играть  журчащим ручейком,

Петь   соловьем среди ночной прохлады

Лесным,  трудягой, рыжим муравьем.

Да просто быть сейчас -  в том вся отрада.

Другие произведения автора:

Золотая дремотная осень

Белла

Мне нравится