Вот домик,
Который стал строить отец,
И тот, что теперь
развалился вконец.
А это - от станции нашей дорога,
По ней километров
нахожено много -
К дому, который стал строить отец.
А это -
Карьеры с чистейшей водой,
Прохладной и в самый немыслимый зной, -
К
ним так и бегут утомленные ноги,
Когда уже пройдено четверть дороги,
В
которой еще километров с пяток,
Которые нас приведут на порог
Дома,
который стал строить отец.
А вот -
Электричка, на ней два
часа
Мы едем, а мимо мелькают леса,
Деревни, поселки... Вот - станция
наша.
Здесь - если был дождь - не дорога, а каша,
А слева - карьеры с
чистейшей водой,
К которой спускается берег крутой,
Который потом нас
ведет на дорогу,
Которая снова петляет к порогу
Дома, который стал строить
отец...
Мне жаль,
Что сберечь я его не смогла:
Проблемы,
финансы, здоровье, дела...
Но помню, как папа мечтал, что построит,
Как
будет тут жить, как все славно устроит,
Как к маме соседи ходили
просить
Цветы, чтоб потом у себя посадить, -
У них не росло таких даже в
помине!
Я помню кусты при дороге - в малине,
Я помню все семь километров
пути,
Которые надо до дома пройти,
Я помню закаты и помню рассветы,
Я
помню весну здесь, и осень, и лето,
И, может быть, это еще не конец
Для
дома, который стал строить отец...
Другие произведения автора:
Первый снег
В серые сумерки...
Письмо второе. Елизавета - Марии
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
К сожалению, все уже почти развалилось... Пока нет возможности исправить эту грустную для меня ситуацию, но я не теряю всяческих надежд. Спасибо, Нэля!
