Хоть освети потоком в мегалюмен, не фарисей, поверьте, не игумен, самодостаточен, вполне разумен, вполне везуч, я не пойму, с чего в погоду ону без всякого пассату и муссону вдруг небу дуться на мою персону щеками туч?..
Не извратив родного естества, я не ездил потным зайцем на трамваях, не тратил нервы, деньги отмывая от грязных дел. Не вел я образ жизни разудалый, не вывозил на кипры капиталы, не чмокал в куршевелях губы алы... Хотя хотел...
Я в плоть не тыкал ножик перочинный и не кидал на лица взгляд бычиный, не осуждал на дыбу без причины и без вины. Я не рубил зарплаты, аты-баты, и быдлом не считал электораты, которые ни в чем не виноваты, но казнены.
Ну, может быть, и лапшевал я уши. Ну, может быть, в стихах хватало чуши. Ну пару раз борщ заедался суши. Так что ж? Расстрел? Но небо, притупимши взгляд колючий, раздвинуло в улыбке щёки-тучи - мужающий ежесекундно лучик меня согрел!
Другие произведения автора:
Дорога в лагерь
Взгляд из-за плеча
Большое спасибо!
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
