Я где-то здесь опять с тобой, И пью вишнёвый сок для сна, Но мне не по себе, - раз боль Вползает в думы навсегда… Упрямый день ласкает взгляд, Пусть он парит в листве весны… Целуясь, он сорвёт наряд И будет петь, что верит в сны… Ты снова мне не позвонишь, Не тешу мыслями себя, Что мысль – заветный, быстрый стриж.
Новые
Меню
