Опять в мой адрес колкие слова…
Оставив на тебе застывший взгляд,
Я вижу – ты во многом не права,
Но не виню, как много лет назад.
Ты говоришь: «Так невозможно жить!»,
Согласен. Вижу, что закрылась дверь…
Мы не смогли очаг свой сохранить,
Не можем мы вернуть тепло, поверь.
Давно не хочется к тебе, домой.
Как я устал! И безразличным стал.
Взяв «Dallas light» дрожащею рукой,
Я сигарету снова в пальцах смял.
Роняя серый пепел на паркет,
Курю, и нервно дым кольцом пустил.
«Ты, как всегда, права!» – вот мой ответ,
Не знаю, в чем я виноват… За что не мил?
Не знаю, почему я стал другим,
За что тебя так ангел изменил?
Но вижу, что тот мир, что был простым
Вдруг сложным стал. Тебе я стал постыл.
Живое тело… Мертвая душа…
Весна… Депрессия… Понять друг друга нет уж сил
Я ухожу прочь. Молча. Не спеша…
Куда? Когда вернусь? Зачем?… забыл…
Другие произведения автора:
Поздний вечер
Кукушка
Графоманам
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
