Тебе, дыханьем ветерка,
Чуть бесшабашного, не спорю,
Пришлю манящий запах моря
И в тёпло-призрачном фарфоре
Настой из грусти - два глотка,
В объятьях сонных гамака.
А может пение берёз,
Из незнакомых перелесков,
В написанных весною фресках.
Или ручья, в журчащем блеске,
Из снега бьющего вразброс -
Он шалый. И какой же спрос?
Пришлю драчливых воробьёв,
Звенящий их бедовый промельк.
Задумчивый далёкий домик,
Со стайкой разноцветных соек,
Со скрипом и прохладой снов
С открытой дверью на засов.
Или, возможно, три цветка
Загадочно-лиловой розы...
Предвижу, милая, вопросы -
Мороза скучные занозы
Ещё придут. Наверняка.
Ой. Поцелуй. Горит щека...
Другие произведения автора:
Сбоит метроном...
Приходит Он
Сонет 119 Вильям Шекспир (вольный перевод)
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
.gif)
