Не бойся быть нежной, как тонкий апрельский лёд,
не бойся быть мягкой, подобно зимнему солнцу на склоне
дня; и пусть твои волосы гладит ночной ветерок,
с частотой мотылька, летящего на огонь.
И будто серебряная цепочка упала змейкой в ладонь –
сердце на полпути замрёт, голос на полпути растает.
Исповедь глаз, прикоснувшись душой к стеклу,
пусть не ищет тоски и боли –
больше не будет слов, обещаю.
Останется, только шелест листьев и влажная ночь,
и пропасть окна, застеклившая чёрную розу дороги,
и тень на двоих, тень просветлённого одиночества,
словно привкус крепкого кофе с толикой алкоголя.
Не бойся быть нежной, как стебель дикого винограда,
не бойся быть обездвиженной, кроткой, переходя на полутона;
пусть красный муар вечернего воздуха тебе играет
бесконечный блюз, пока ты читаешь на подоконнике у окна
Бодлера, или Верлена, а искусственный свет плафона,
роняя на хрупкие плечи складки огня,
подражает призраку неба с картин Тёрнера,
или дыханию тихоокеанского маяка.
Другие произведения автора:
Одиннадцать дней
Сепия
Фридрих
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
