Для меня же поэт, как трубач,
Что поёт миру песню свою -
В ней порой отражается плач,
Если ветер задует свечу,
Если сердцу бывает невмочь
Превозмочь свою тихую боль,
И не знает никто чем помочь,
То у песни оттенок другой!
Потускнело тогда серебро -
Со свинцовым отливом труба,
И не сеет привычно добро,
Не играет красиво она!..
Не судите, а дайте ей срок -
Всё вернётся на круги своя:
В жизни каждый полезен урок
Для поэта души - трубача!
Другие произведения автора:
Как хороши осенние поэты!
Осенний блюз
Впервые
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
