Струится мёд из свежих сот,
Под гул пчелиный.
Я не достиг больших высот,
А путь был длинный.
Терзался муками, как все,
И был на грани.
Теперь по утренней росе,
Бегу за вами.
Все чаще по утрам туман
Грусть
Сон