Отчий дом в глуши... На душе тоска...
Раскрошился век, как трухлявый пень...
Пруд зарос: дебри тростника.
И колодец пуст, и упал плетень.
Рухлядь древняя - банька дедова...
Разменяли золото...Суть - на мелочи...
Грустно как... Не нужны слова...
Кто ж я здесь? Крайний стрелочник?
Половик истлел – краток жизни миг...
Cброшена с петель высохшая дверь...
Чёрен сруб... Часики «тик-тик»...
Крепкие столбы! Не повалит зверь.
Паутины сеть – паукам жильё...
Мышь пищит: «Запоздалый гость"...
По щеке слеза... Да, не плачь, старьё...
На прощанье брось зёрен горсть».
Другие произведения автора:
Кулёма
Бусы янтарные
Просыпаюсь...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
