Вот ящик, в нём лежит
трава,
Конечно, Лидочка права,
Объедки мы сюда бросаем,
Что перегной получим,
знаем.
Пусть через год, мы
подождём,
Перегниёт всё под дождём.
Иду из дома утром ранним,
А по-другому, было б
странно.
Живём ведь на земле, у
«моря»,
Здесь сад поднимается наш
вскоре.
Кусты сирени расцветут,
И птицы песни нам споют.
Вороны кучу оседлали,
Ещё подруг своих позвали.
Другие произведения автора:
Сейчас о них рассказывают мало
Искрится под ногами снежный наст
Сон клопа
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
