Этот день был такой же, как три… Или триста досе́ле прошедших. Отличить бы не смог сумасшедший… Или здравый – с глазами внутри, Кто по-прежнему ждёт – вдруг забрезжит… И твердит всем: «Вокруг посмотри!». Но шеренгой – одни ноябри, Без единой – с весной схожей – бре́ши.
Этот день… или, может, другой – Но такой же, по сути, как этот – В отрешённом подобии света, Отражённый измятой фольгой. Будет он в блеск иллюзий одетый, Или вовсе безлико нагой – Не заметит различий изгой, Потерявшийся в днях без отметок.
Этот день закольцован "сурком" – На глухой нескончаемой ноте. Внешне – будто никто и не против. Те же лица – в потоке людском, Где один, словно матрица сотен, Но друг другу никто не знаком – Проплывают… чтоб после, рядком, Замереть в непрерывном цейтноте.
Новые
Меню
