Ночь
как смола, расплавленная ветром,
застыл
очаг – мурашки по спине.
Грустит
декабрь в проталинах из фетра,
и мне
понятна эта грусть, вполне.
Еще
начало зимней переделки,
но
все равно наш путь длиннее зим.
Забьемся
вглубь квартир своих, как белки,
ища
приют, и души исцелим.
Глядишь,
опять и новый год нагрянет,
и
заискрится черная смола –
нарядной
ёлкой, снегом, фонарями,
свечами
у накрытого стола.
Растают
все пустые передряги,
неясные
ночные миражи.
И
вновь любовь свои поднимет флаги.
Наступит
утро. И продлится жизнь.
Другие произведения автора:
Я мог бы
Молодость
Гений
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
