"..даже мокрице нужна относительно большая трещина,чтобы укрыться - и это уже и только,как первый вариант:сидеть,затаясь,проникая в друг друге,притаившись и кружить в своем.Второй же - всего лишь искать вариант с иной цифрой.."
А соль все так же по коже разносит засуху.
Зудит и присыпанно-слезно яднит.
Он ищет еще варианты.А надо ли?..
Когда не прикажешь тому,что стучит.
Когда оно рвет с уголков все памятью,
Сжимая виски и припадком скользя..
Она притворяется бывшей.Надо ли?..
Вчера еще только..еще ж вчера..
Он греет себя,размалеванной в черствое,
Но греет,подумаешь,сроки в конец.
И в рамке стекло отпечатком стертое,
И серым хрусталиком тысячи герц
Она..
Все носит махровые варежки нежности,
Которые были уютом к замерзшей щеке,
Все так же прохладные пальцы не греются,
И след безымянный на правой руке..
Другие произведения автора:
я готова платить
к банальному
что-то там о святости
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
