Василий Федорченко
Мята
Густа, припылена, примята,
Слегка разморена от солнца,
Пьёт воду перечная мята
Весь день из лужи у колодца.
И мяте кланяются люди,
Плеща из слишком полных вёдер.
И кажется бездонным блюдо,
Что сохраняет свежей воду.
Сюда слетаются в зной птахи,
Ополоснуться и напиться
Затем духами мяты пахнут
Дым облаков и сами птицы,
И искры пчёл неутомимых,
И золотые кудри солнца,
И слаще мёда губы милой,
Что целовали край ведёрца,
И шаловливый тёплый ветер,
Что сам с собой играет в прятки.
И счастье здравствовать на свете
Всё лето кажется нам мятным.
.
Другие произведения автора:
Ты достойна такого внимания...
Пиши пропало
Супергад
Новые
Меню
