Стелись дорога на
чужбину скатертью,
Но на прощание не надо слов,
Не будет более Отчизны – Матери,
В бездомных
превращаетесь вы псов.
И мало, думаю, вам не
покажется,
У Господа пощады не проси,
Сподобит он в
благословенной Франции
Крутить баранку в
стареньком такси.
И сна не будет, коль
лежишь тверёзым,
Должно Господь до
срока осудил,
Не чахлые почудятся берёзы,
А холмики отеческих
могил.
И Летний сад, и город
этот вздорный,
На Западе алеющий
закат,
И дальний звон к
вечере колокольный,
И гегемона пьяный
рядом мат.
И рюмку водки с
привкусом анисовым,
Приняв без закуси на
посошок,
Потянет под чужими кипарисами
Пальнуть безжалостно себе в висок.
Другие произведения автора:
А было ли это
Кошмар
Взгляд