Не пишется сегодня о высоком,
И мысли потеряли глубину…
Прессуют душу дико и жестоко,
Как будто я почувствовал вину.
Безгрешных, априори, в мире мало.
Ну, здравствуй, не рождённое дитя!
Приветствие немного запоздало…
Зачать - зачали, видеть не хотят.
Высокое теряется из вида -
У нас, простых, и сожалений нет.
Какая, к чёрту, может быть обида?!
Убит во чреве золотой поэт...
А может, он бы классным музыкантом
Остался в тех, не прожитых веках…
Для милых дам был щёголем и франтом,
В уюте разбирался и в духах?!
Художник, не рождённый, все картины
Я за тебя не смею написать.
Убьют тебя: хирург, нужда, рутина…
И не твоя уже, чужая – мать.
* * * * * * * Другие произведения автора:
Три дня до зимы...
Ты не верь дождям косым...
Антология прожитых лет
Новые
Меню
