Что
вспоминать, оскомину набив,
о
том, что не сбылось, чего не стало?
Из
прошлого не сделать покрывало,
теперь
все это невозвратность, миф.
Ах,
память, ты всегда при ночнике
бьёшь
молоточком в левое предсердье,
прошу
тебя, но будь же милосердней,
мне
б в будущее въехать налегке.
Пусть
замки, что остались у воды,
размоются
в печали невозвратной.
Туда
уже дороги нет обратной,
и
даже тропки нет, и борозды.
Но
почему, с печалью в унисон,
не
спится под вуалью сумасбродства,
и будто
кто-то надо мной смеётся,
и
снова лезет в душу на рожон?
Другие произведения автора:
Осенний хлам
Новый год
Все ближе осень
Это произведение понравилось: