ЧТО ОСТАЛОСЬ В ЖИЗНИ У ТЕБЯ ПОДБОРКА СТИХОВ 145

ЧТО ОСТАЛОСЬ В ЖИЗНИ У ТЕБЯ?

ПОДБОРКА СТИХОВ  145

 

 

 

 

   .  .   .

 

Что осталось

в жизни у тебя?

лес и поле

словно ты бездомный

небо

над поникшей головой

и в нем  звезды

как костры большие

что зачем-то бог

зажег однажды

и ушел

в другие времена

где теперь

творит миры иные

так же просто

как творил и наш

скромно прошептав свое

«да будет…»

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

   .  .   .

И на мосту
стояла тишина
и  бросившись с моста
упала в реку
и поднялся тогда
великий крик
кружились  волны
и кружились  чайки
над вспененной
испуганной водой
а тишина
молчала как всегда
легла на дно
и притворилась
мертвой
и люди все
бросали ей цветы
которые
уплыли  ночью
в море.

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Никто не скажет правды

никому

хитрят цветы

когда на вид красивы

и птицы так хитрят

когда поют

и травы в поле

хитрые такие

им нравится

когда они одни

стоят стеной

и все шумят привольно

но ведь они

об этом промолчат

все лето

преспокойно зеленея

и дети промолчат

когда съедят

из банки

сладкое варенье

и старики

когда найдут родник

с живой водой

и станут потихоньку

молодыми.

 

 

 

 

   .  .   .

 

Кто-то моет все небо

такими же

мокрыми тряпками туч

как в те годы

когда ты на свет появился

и так же блестит

в этом небе луна золотая

как блестела

когда ты еще не ходил

а лежал

в своей детской кроватке

и растут те же травы

что так и росли

когда мир был иным

и в нем не было

птиц и зверей

и никто не бродил до утра

по широкому полю

не парил в вышине

день и ночь

и конечно же некому было

любить ненавидеть

горевать и смеяться

и жить.

 

 

 

 

 

  

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

Что я найду
на улице ночной
она - как поезд
в темноте промчится
перед глазами
яркими огнями
горящих окон
и немых витрин
и станет 
снова пусто
в этом мире
кровать и стол
за шторой
тишина
и только лампа
молча  
дышит светом
у мертвого
холодного окна.

 

 

 

   .  .   .

 

Когда тебе весело очень

ты можешь

кого-то любить

но легко и  расстаться

забыть

отвернуться со смехом

и боялись веселого смеха

всегда как огня

а обиженный грустный

вновь маленьким стал

и покорным

его можно

за ручку вести

хоть куда

и он будет при этом

по прежнему плакать

такими большими слезами

что они

превращаются в лужи

в которых

весь мир отражается

словно улыбка

ее кто-то

простой и счастливый

оставил на память

только вот

неизвестно кому.

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

У всех так много

добрых пожеланий

того тебе желаю

и сего

а главное -

чтоб шел бы ты подальше

да только вот об этом

не скажу

даря цветы

и кланяясь учтиво

так и солнце

наверно руку подает

зиме

ну здравствуй

милая зима

и будь похолоднее

устало я светить

уже давно

я - бабушка

а ты - невеста молодая

в белом платье

повязанная

сказочной фатой

но лишь зима

успеет отвернуться

ее растопит солнце

так легко

как забывают

что хотят забыть

и превращаются

из гусениц убогих

в красивых чудно

бабочек ночных.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Кому-то наслаждение приносит

притворяться

так кот играет в мышь

и великан играет

в лилипута

а кто-то любит

честным быть всегда

все показать

и рассказать как было

и не стесняться

бегать голышом

а третьему нужна

одна лишь мудрость

вот знать

зачем же кружится земля

и почему

вновь повторится осень

а смерть случится

только один раз.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Плакать тоже надо

научиться

так как люди

учатся ходить

так как птицы

учатся летать

а когда

научишься и плакать

то забудешь

как это - смеяться

и совсем

разучишься любить

и поэтому

пускай замерзнут слезы

превратятся в шарики

из льда

и покатятся куда-то

на край света

чтобы больше их

не видеть

и не слышать

как со звоном падает слеза.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

На свете много бед

но думаешь обычно

что все они

совсем не для тебя

так и случается

да только счастье тоже

совсем не для тебя

как и все беды

а для тебя

лишь ровная дорога

ведущая спокойно

в никуда.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

Вся эта лирика

похожа на тот сад

где все цветы цветы

и ни одной тропинки

и некуда идти

приходится стоять

и восхищаться

без устали

«ну как же тут красиво»

да  только это

быстро надоест

и хочется уж прозы

простой и грубой

чтоб ее как кашу

деревянной ложкой

без всяких там затеи

но досыта хлебать.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

Вся жизнь -  аркан
и ты
как дикий конь
храпящий на аркане
скачешь скачешь
по кругу
и не знаешь
что объезжают
гордого тебя
какие-то
унылые ковбои
в мятых шляпах
и пыльных
грубых  старых сапогах.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

И в белой каше облаков
над головой
озера голубого неба
и в них
наверное  живут
плывущие на крыльях
рыбы
и может они
с богом говорят
о том что было
и о том
что  будет
на этом свете
старом и простом
как души  тех
кто покидает землю.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

Ты встречаешь кого-то

чтобы тут  же расстаться

и находишь -

чтоб скоро терять

а когда остаешься

один на один с тишиной

тебе скучно

и ты ищешь друзей

и подруг

в бесконечной толпе

как иголки в стогу

залежалого сена

но ведь если найдешь

то они тебя

только уколют

и будешь ты снова один.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Кто-то ходит по миру

вокруг

открывает все время

тяжелые двери

перед теми

кого я увидеть хочу

убирает запреты

как злобных собак

на цепи

разрешает быть

очень веселым и нежным

и любить

так как я захочу

только тех

кого стоит любить

целовать только тех

кто и создан

для жарких твоих

поцелуев

и расстаться со всеми

кто зол или глуп

и не хочет быть

рядом с тобой

на рассвете.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

А ты опять 
неведомо кому
все пишешь письма
этой странной ночью
когда кругом
мучительно темно
и мудрая луна
над головой
склонилась словно врач
и яркие
большие
как широко
раскрытые глаза
чужие звезды
смотрят на тебя
так удивленно
будто ты
и сам
упал с небес
как лунный камень
что умеет
нежно говорить
слова любви
тому кого не знает. 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

А в жизни
нет часов
одни минуты
такие быстрые
как бабочки ночные
они  летят
на свет
ночной души
и может даже
сами и страдают
но им
так хорошо
лететь лететь
и видеть
этот  свет
перед собой
как голубое
ласковое пламя.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

И птицы осенью
зачем-то не поют
а  пели  бы
про  будущую слякоть
про то
что  улетают все
на юг
и оставляют
листья на панели
лежать
как груды мертвецов
которые
от смерти почернели
и их сгребает
ветер
в странный ком
оставшийся
от прожитого лета.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

И если вас
сегодня   захлестнуло
слепое
наводнение  мечты
то завтра
будет засуха наверно
и листья чувств
покатятся с души
на землю
и подхваченные ветром
улетят
обычным ворохом
усталых
лишних слов.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

     .   .   .

Вы вспомните
меня когда-то
как вспоминают
осень во  дворе
сырые листья
на дорожке с ада
на клумбе
облетевшие цветы
и градины росы
на них
как слезы
не обо мне
а просто
ни  о чем
и тихие
останутся березы
скучать
за занавешенным
окном.

 

 

 

 

 

 

 

   .   .   .

 

И как без радостей

земных

прожить на свете

и верить лишь

в пустые небеса

так могут жить

лишь маленькие дети

которые и верят вечно

сказкам

и обожают очень

 чудеса

а кто постарше

не играет в куклы

не стоит замки

только из песка

и ночью

верит в ночь

днем доверяет дню

и в жизни

видит жизнь

и ею дышит.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Все будет хорошо

я это знаю

и небо будет

вечно голубым

земля под ним

зеленой и счастливой

и солнце - ярким

близким и большим

и облака

красивые простые

спокойно уплывут

за край земли

где бог живет

и в зеркале нас видит

и улыбается

улыбкой молодой.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Тебя радость

хоть раз приласкала

словно вспомнила

вдруг про тебя

так идет по тропинке

девчонка

оглянется - и видит цветы

они брошены кем-то

в лесу

и лежат

без тепла и без света

она их

унесет на опушку

и положит

к ногам того леса

ей дарившего

чудное счастье

то что вам

не узнать никогда.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Вокруг счастливый май

поют не  только птицы

цветы  запели тоже

распускаясь

вода поет

играя с небом в прятки

и взявшись за руки

запели облака

и девушки красивые

поют так нежно

как будто просят

их поцеловать

и так легко на свете

словно крылья

не только ангелам одним даны

но людям

простым и добрым

чтоб летать по миру

и весело смеяться

целый день

как дети беззаботные смеются.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

О будущем я знаю

только то

что оно лучше прошлого

как день

светлее ночи

и утро ясное

прекраснее чем вечер

хотя красив был может

и закат

но все что расцветает

веселее

как будто счастье

у него в руках

так в лепестках цветов

хранится нежность

как в шкатулке

в лесу дремучем

сказочные тайны

таятся по  ночам

а у тебя в глазах -

волшебная любовь

без берегов и дна

в которой тонут

так легко и просто

как в омуте глубоком

навсегда.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

У сказочной      луны
откушен край
зубами ночи
которой больше нет
а луна - есть
она осталась
как закрытый глаз
на небе
завернутом
в большое одеяло
из синего
прозрачного стекла
как маленький ребенок
в той коляске
которую
везет по миру
бог
и напевает
тихо 
свою песню
и эта песня
о его любви.

 

СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:

Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1956 году. Историк, филолог,  литературный критик, эссеист  и поэт.  Доктор филологических наук и кандидат исторических  наук. С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии  Наук. Автор большого числа работ по истории русской литературы и мысли и в том числе нескольких   известных книг  о русских выдающихся  писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории  русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990;  В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб. Издательство «Дм.  Буланин» 2008;  Антирационализм в художественно-философском творчестве основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009. 

    Публиковал произведения разных жанров  во многих ведущих российских литературных журналах  - «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской  русскоязычной газете  «Русская мысль» и др.  Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате  - в ленинградском самиздатском журнале «Часы»   1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки»  был допущен и в официальную советскую печать.  Входил как поэт  в «Антологию русского  верлибра», «Антологию русского лиризма», печатал  стихи в «Дне поэзии России»  и «Дне поэзии Ленинграда» журналах «Семь искусств» (Ганновер), в петербургском  «Новом журнале», альманахах «Истоки», «Петрополь»  и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах. 

После долгого перерыва  вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и  во многих изданиях за рубежом от  Финляндии и Польши  и Чехии до Канады и Австралии  - в журналах «НЕВА», «Семь  искусств», «Российский Колокол» , «Перископ», «ЗИНЗИВЕР», «ПАРУС», «Сибирские огни», «АРГАМАК»,  «КУБАНЬ».  «НОВЫЙ СВЕТ», « ДЕТИ РА», «МЕТАМОРФОЗЫ» , «СОВРЕМЕНАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА», «МУЗА», «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ», «РОДНАЯ КУБАНЬ»   и др.,  в  изданиях  «Антология Евразии»,»,  «ПОЭТОГРАД», «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН»,  «АРТБУХТА»,  «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» ,  «Форма слова» и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР», «45-Я  ПАРАЛЛЕЛЬ»,  «ПОРТ-ФОЛИО, «Под часами», «Менестрель», «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», « АРИНА НН» , «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИ»,  в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборнике «СЕРЕБРЯНЫЕ  ГОЛУБИ(К 125-летию  М.И. Цветаевой) и   в целом ряде других   литературных  изданий. В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий – премии  «Поэт года», «Наследие»   и др.   Стихи переводились на несколько европейских языков.  Живет в Санкт-Петербурге.  

 

 

Другие произведения автора:

В ЭТОМ ЧУДНОМ ПРИДУМАННОМ МИРЕ ПОДБОРКА СТИХОВ 59

И что я мог мог когда сгустились тучи

А синим облаком назвать нам лучше грусть