Чернила, неведомо как, Хватают поэта в клещи, Чернью светят во мрак, Взыскуя чувствительных трещин. Им, - тайна - заклятый враг, Они ей, - гораздо хлеще, Втравят порядок в бардак И ну, "из себя" мерещить, Не добрый, ох, это знак, Его, всякий ум трепещет, Завещанье страшных драк, Ведь нету кровавей вещи. /АК/