По роману Б.Акунина.
Луна на голых сучьях виснет,
В своей серебряной пыли,
Напоминая блин на тризне...
Усталый автор молвил:- " Пли!.."
В свою безгрешную обитель,
Где абсолютно НИЧЕГО,
Последний ангел,мой хранитель,
Уходит в ночь под Рождество.
Меня от пошлости и грязи,
От повседневности берёг
Он виртуально -да , но разве
Не откровеннее,чем Бог?!
Со Вседержителем всё просто:
Он недоступен,как и мудр.
А здесь - в театре благородства
Был задушевным сам абсурд.
Конец бесспорен.Город чёрен.
Благочестивое вчера
Закрыто, господин Фандорин.
Я понимаю:" Вам пора..!"
Пусть даже в должности пророка
Удастся в книжках послужить,
Не так уж много в этом прока:
Учить Россию как ей жить.
Иль за заботами,за бытом,
За колким ветром по стеклу
Вы предпочли бы стать забытым,
Как первый мамин поцелуй..?
Другие произведения автора:
Исповедь Александра.
Сад детства.
Вечерняя миниатюра.