Болезни ,есть всякие у нас,
Есть восполенье лёгких,
А есть аппендицит,
А также и гипертания,
Мы знаем как,их нам с тобой лечить,
А вот болезнь души,
Как ,нам с тобою излечить,
Об этом знает ,только лишь Господь,
Всевидящий ,наш доктор,.
Болезнь души,
Как нам её измерить,.
Ведь может ,клякса,только в ней,
Иль чёрная дыра,уже бездонная
Почти ,что каждый душу свою прячет,
Как нижнее бельё ,иль грязные носки,
Которые ,забыл он постирать,.
А надежде ,что отдаст в химчистку,
Ну а химчистка,, приказала долго жить,,
И ходит он с бельем своим,чумазым ,грязным,
А постирать ему ,его в ,,облом,,
Возможно оттого,что жить привык он нахаляву,.
Чтоб кто то ,что то сделал за него,.
Прям как жена родная,
Кто и стирает ему ,грязное бельё,
А душу отстирать ,она ему не может
Ей это не дано,
И ходят ,эти люди по земле,
В надежде ,что откроют им химчистку,
Чтоб душу там, отмыть свою,
Как говориться ,по привычки,,,НаХаляву,,
Забыв об истене простой,
Спасенье утопающих ,
Есть дело утопающих,
,И что никто не будет душу отмывать тебе,
Чтоб грязь души ,забрать себе,.
Иль в этой грязи, извозиться,
О Боге ,люди позабыли,
И то ,что в детстве их крестили ,
Другие произведения автора:
Седьмая смерть
Любо,,, Батьке,,
Где бродят тени
Новые
Меню
